Escritos entre Enero 2006 y Julio 2010
1.- Carta a unos pocos
Amigos, conocidos y compañeros, he decidido no seguir callado por más tiempo, tengo que hablar para expulsar la bilis que me consume, tengo que compartir con vosotros una idea que me perturba:
este mundo nuestro, que hemos creado, trazado y adaptado a nuestras necesidades, este planeta que habitamos, podría ser un paraíso, pero lo hemos convertido en un sistema tóxico, en un infierno, una abominación, lo hemos saqueado sin piedad.
Es un manglar infestado de depredadores, de animales inteligentes, técnicos o intelectuales, al parecer con una idea de progreso acomodaticio y con una mayoría de esclavos indolentes a su servicio.
Se trata de una tribu culta y emprendedora pero atormentada por las tradiciones, las viejas costumbres malsanas, que apesta a viejo, que destilan impulsos de rabia, de odio, seguramente perturbaciones o cobardías ancestrales.
Ellos los de arriba, son los amos, tejen y destejen a su antojo en sus delirantes carreras, porque nosotros se lo permitimos.
El, tú, yo, mis congéneres, personas en apariencia sensibles, cual flores raras, o extraños individuos incapaces de participar en la masacre social les dejamos arrasar el paraíso, nos resignamos, inanes, les vemos accionar la demolición del mundo.
Algunos se esconden, otros se arrastran a ras de tierra procurando no ser vistos, o se dejan llevar por la vorágine criminal y absurda de la maquinaria del sistema, aletargados por un sinfín de sustancias químicas que adormecen los sentidos y la conciencia.
A veces, en situaciones límite, no queda más remedio que enfrentarse con las circunstancias ineludibles de la realidad, y acudimos a la cita sin estar preparados, nos miramos en el espejo turbio de la quimera y nos preguntamos:
¿nos atreveremos? ¿que podemos hacer ahora, sin molestar?
sin apenas levantar polvo, sin hacer ruido, a pesar de haber hecho tan poco, sin querer verdaderamente brillar, ni ser vistos, no sea que seamos castigados.
En el fondo desearíamos pasar desapercibidos, quizás ser reconocidos un poco, entre nuestra camada de perdedores, sin llegar a conocer una vida intensa, con ese sentido épico de la existencia, ahora ya no, sabemos que no lo conseguiremos, que estamos desterrados, tristes, renegados, que somos escoria marginal, sin voluntad, ni honor ni gloria, decirme pues ¿haremos algo?
o sería mejor quitarse de en medio, acudir a los brazos de la dama oscura, la solución ideal, abandonar este mundo cruel al que hemos sido arrojados sin que nadie nos pidiera permiso, si quizás sea esa la solución:
dejar de una vez esta sociedad podrida, que nos rechaza, a la que tampoco comprendemos.
¡Que desprecia, en fin a los seres humanos!
Si acaso no lo conseguimos y optamos por volvernos locos y decidimos resistir, si sobrevivimos, si elegimos vivir y nos levantamos del letargo y volvemos a la lucha, gritemos todos a coro:
¡Hay una vida que vivir antes de la muerte!
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2.- Yo confieso
Mis necesidades vitales van más por el terreno de la investigación espiritual que por la acumulación de capital material. El dinero me interesa poco, quizás circunstancialmente; las propiedades cuando tienen un valor sentimental significan algo, cuando se trata de crear patrimonio, nada.
La familia no es una institución sagrada, son personas relacionadas contigo que deben funcionar independientemente, son parte de tu vida pero no les debes la vida y tampoco es obligatorio solucionarles la suya. Cada cual es responsable de sus propios actos, incluso de las palabras que invoca.
El amor no debería ser algo circunscrito a un contrato o a un programa de reproducción, ni siquiera al hecho de tener la seguridad de contar con alguien leal a tu lado, debería ser el motor de la vida y de la creatividad, el impulso para seguir viviendo; no un lastre, no un foco continuo de conflictos.
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3.- Querer es poder, ¿que podría querer?
Podría querer influenciar, expresar opinión (otra más) y ¿por qué no?, crear tendencias. Intentar cambiar las cosas, que yo creo que van mal, para que los que creen que van bien intenten cambiarme a mi.
Conservar el habla, la escritura. Criticar es un vicio (mantenerlo), reunirme virtualmente (la realidad impone otras tiranías) con personas inteligentes a los que pueda enfrentarme, que estén a mi altura.
Arrojarles reactivos. Provocar conflictos. Obligarnos a salir de la cómoda evasión de lo aparente. Parar, lo justo, para recuperar el aliento. Criterio e independencia --con un cierto orgullo—pero, ALTO, no se trata de cultivar la vanidad, la autoestima se incrementa con la creación.
Se trata de obtener alimento para el investigador, atesorar honestidad…se trata de mi verdad.
(si no puede ser aceptada, siempre queda el humor satírico y corrosivo).
Hay que elegir: seguir luchando o permanecer extinto en vida.
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4.- Otra declar(acción) con intención
La honestidad no es un plato al gusto de todos, el precio de usarla es el desprecio, el vacío social, la repulsa y el agravio.
Todo acto no maniqueísta se interpreta como dispersión. Los depredadores aprovecharan la menor vacilación para lanzarse al cuello y trepar sobre tu cadáver.
La civilización no está en absoluto avanzada, este no es un mundo agradable ni maravilloso.
La mayoría, las masas no quieren saber nada, aparte de sus pequeñas trivialidades. Nimiedades gloriosas de la morralla.
Eligen la píldora azul, del olvido, viven con sus agujeros mentales a ras de tierra como gusanos….
Si, claro que si, hay momentos majestuosos, sublimes, hay personas lucidas, con talento, excepcionales, por supuesto humanas, incluso los hay magnánimos, pero son pocos, están acorralados y se esconden.
Necesitamos herramientas, lenguajes, manuales para conformar seres valientes, elaborar cuestionarios fundacionales para encontrarlos y protegerles, convertirlos en héroes.
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5.- Con-tra-fusión
La veo, me mira. No puede ser.
¿Que pretende? Quién sabe....
Vivir, estar vivo una vez más,
sentirme embriagado, poseído,
Arrastrado como los del montón,
¿Por qué tengo que ser diferente?
¿Por qué no puedo hundirme como todos?.
Ella da la impresión que quiere murmurar un no sé que,
Hablarme, pero no acabo de entender su mensaje,
No capto del todo sus intenciones.
Estoy intrigado, como persona, como ser consciente
¿qué nos falta para completarnos, para ser felices?
Pasión?, ¿salirnos de los carriles?,
Morimos por un exceso de seguridad.
¿qué podemos perder, si ya todo está perdido?
Aislado, naufrago, discurrir en soledad.
¿Una condena o una salida?
Buscar y aceptar lo conveniente, lo correcto,
Ahogar la chispa de rebeldía y aceptar la falsedad de que teniendo gente cerca estamos acompañados.
Eso, dicen que es ser positivo, ¿es lo que debería hacer?
No, no me lo creo, no puede ser cierto.
Sé que necesito un roce, un abrazo, una proximidad,
Una con-tra-fusión (aunque sea sin palabras).
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6.- El patio trasero del paraíso
¡¡ La vida puede ser maravillosa, o no ¡¡.
A nuestro alrededor, por doquier, nos corteja la reina de la euforia y su corte de las maravillas.
Alucinados nos movemos en colectividad, embriagados, extasiados a la fuerza por el espejismo del libre mercado. Gentes estas de un país que sale de unos años oscuros y grises, de una época que casi todos desearíamos olvidar pero no podemos, no queremos y no sabemos. Quien querría volver al pasado si aquí y ahora se suceden fenómenos extraordinarios, devastaciones del territorio, avances tecnológicos sin parangón.
Atónitos contemplamos a esa legión de inocentes, de masas maleables e incautas que se lanzan sin cabeza, ni pies y en picado al frenesí de la especulación todos muy esperanzados, ávidos de símbolos, de identidades, de bienestar, de desarrollo, de democracia. Como si este mundo nuestro tuviera alguna posibilidad.
Pero el hechizo más pronto que tarde se rompe y más bien antes que después aparecen las grietas, las facturas que deben ser pagadas, las fabulosas contradicciones del sistema. En realidad, lo sabemos bien aparece el doble lenguaje, esas sempiternas y tristes mentiras aceptadas del “todo va bien” –y afuera el mundo se derrumba--, o “avanza según lo establecido”, --o sea mal, muy mal-- o aquel tibio “progresa adecuadamente” –sustituto del “está todo controlado”, o “se cumplen las expectativas”, --que podríamos traducir por: ‘se disimula la decadencia’--, y se avecina lo peor: el patio trasero sucio y húmedo donde aguarda y se esconde agazapada la puta realidad, que desafía las convenciones, las verdades establecidas, y nos encontramos con esa otra verdad, la que no se cuenta, la que no queremos oír.
Y la fiesta llega a su fin, y las aguas vuelven a su cauce, las cosas a su estado de normalidad, la turbadora realidad se impone con tozudez y los seres humanos continúan siendo mezquinos y ruines, presas fáciles de sus ancestrales instintos.
En el patio trasero del paraíso acumulamos sutiles formas de intolerancia, pequeños objetos muy indicativos de nuestra ignominia, indicios genéticos de anomalías crueles y prehumanas.
La intimidad es el territorio donde se disputa lo más atroz e insolidario del género humano.
P.D.: La literatura, la poesía deben ser críticas o no ser.
A modo de explicación: Pretendo esbozar el malestar subliminal, lo que se esconde tras la gloriosa fachada del sistema, o tras ese aparente sentido común que nos plantea elegir la opción “menos mala” (la democracia) y échate a dormir; y no es que esté fuera o contra el sistema, sino que es romper una lanza fútil, compensar, o intentar equilibrar la balanza. (ya hay demasiada gente apoyando con fuerza el otro platillo).
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7.- Ensayo del pavor
No te molestes, ya es tarde. No te resistas, da comienzo la afrenta.
Deambula el heredero de aquel otro teórico de la perplejidad que es su sombra, armado de poesía, inteligencia e ironía, dispuesto a no dejar títere con cabeza, listo para degollar a ovejitas pastorales, a elaborar sin parangón deliciosas digresiones para dar paso al pensamiento sagaz y a la analítica elegante.
”Hay tantos mensajes ocultos en las voces de todos...”
Después del salpullido es el momento de agitar limpios pañuelos, recogedores persistentes de líquidos internos, el trance de aspirar bocanadas de pestilencia salvadora, flecos viscosos de la sociedad bárbara, cuerdas para colgarse de Dios.
El entorno inmediato del cerebro: los pelos.
Se han sentado voces, se han levantado los zurdos.
Calcetines, protectores de cristal tintado arrojados por aquel, que es idéntico.. Las sorpresas se convierten involuntariamente en pequeños elementos plásticos de formas precisas pero incongruentes. Mildoscientosquince dolores sin precisar su origen. Bofetadas de colores. Catarsis de los mendigos. Delirio de relojeros. Piel de legumbre. Capa de sintasol recubierta de esperanza, de un pasado que construimos torcido. Transversal y perezoso recorre el técnico de superficie las avenidas. Cristales ajenos a su rotura bailan al ritmo de un saxo negro.
Aleluya.
Transmisión de nudos, gatos mecánicos persiguiendo ratones coloraos. Niñas descalzas agachadas al pasar bajo el arco detector, el método de enseñanza, tratado enfermizo e ilícito. Superficie plagada de jarabe, de bilis de los justos, sangre de los infieles. Algoritmos de realidad.
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8.- La noche: el policía-sombra duerme
Es la noche, ese periodo tranquilo en el que reina el silencio, ese tránsito que surge cuando acaban las series de televisión, cuando la familia se acuesta y la casa está tranquila, esos minutos que quedan o pasan de la medianoche y a partir de ahí la lucha con el cansancio, la mente despierta, el cuerpo pesado. Mejor la noche de los sábados e incluso mejor aún la de los domingos, ¿por qué salir si no hay una excusa de peso?, ¿para contemplar a los congéneres, esa especie humana, jauría hambrienta de vanidades y deseos? No, es mejor quedarse, enfrentarse con la blancura de la hoja, de la pantalla parpadeante, vomitar en ella la amargura, la desazón, el rencor y la rabia por lo perdido, por lo anhelado. Tener esa sensación de pulsión, de vómito. Escribir, crear para manchar al otro, al que mira de reojo, con disimulo, al que escucha, al que observa, quieto, asustado o expectante tus balbuceos, tu torpe representación de la agonía del vivir.
¿Cuantos, cuantas, habrá por ahí diseminados por este desierto cosmoglobalizador, este humedal hiperdemográfico?, carne, huesos, almas que son mente, que se ahogan en la vulgocracia de lo posible, pero apenas factible. No son los otros lo que nos limitan, ni nos prohíben, ni nos coartan, ya no. Ahora en el reino de la simulación, de la ubicuidad nos bastamos y nos sobramos nosotros mismos. Hemos asumido un policía como sombra.
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9.- Stella Maris
Hay seres que llegan así, de repente, sin que los esperes, justo en el momento necesario... esa persona que te abraza, te mece, te serena como el mar en la tarde, te dice palabras hermosas, palabras que calman y sosiegan, besando tímidamente las arenas aún ardientes en las playas de tu vida.
Entidades que van y vienen...que convocan, que proponen y evocan, que se introducen en tu esencia como aventura y se atreven un poco más...
Aunque muchas veces seas hermética y no lo admitas, pero vienen y van...
Y excavan hasta llegar a la más diminuta pero sensible fibra de tu corazón.
Es esa persona que camina a tu lado y simplemente se para, te mira profundamente, envolviendo en palabras o en silencio, esa bóveda azul del interior donde se esconden todos los misterios y los incomprensibles laberintos de la vida.
Es la persona que así, en secreto, derrama una lágrima junto a la tuya, y las guarda en un cofre pequeño de complicidad y ternura...
alguien que tienes de tu parte, que se preocupa por ti, aún cuando su corazón también necesite un alivio, y te toca justo en el lugar donde el alma enciende su fogata de sueños y esparce destellos de alegría que se entretejen en un tiempo que es solo un encuentro, un saludo y una sonrisa.
Es esa gente que te acepta como eres, que te quiere como eres, que no te conduce, ni te manipula, que no te critica, que no juzga las decisiones que tomas en la vida.
Es la persona que acaricia tu cabeza, que besa tus manos y baña de luna esa zona hostil y solitaria donde los límites de la realidad se esfuman como niebla en las mañanas cargadas de otoño dorado y gris.
Esas personas existen, escasean, valen su peso en oro, están ahí, tan reales como el viento que acaricia tus mejillas, como el rocío de la mañana.
Si, esa gente existe, la necesitamos y tu estás entre ellos.
Los cristales más fríos de la soledad, no podrán tocar las arenas de esta playa que te ha escubierto y te nombra...
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10.- Una tarde de escritura
Sentado frente a la nazi-screen, esa hipnótica pantalla blanca sin fondo, como vacío que és, que exige ser mancillada con palabras o trazos que confunden, con los píxeles que siempre tendrán otro color para simular un contenido y apaciguar el ansia. Intrínseca verdad la del Day of Radiance perderse en el fondo y la forma, unir lo efímero con lo duradero. Bebo vodka danés mientras escucho con el volumen al máximo a Laurie Anderson, esa mujer violinista-performer, rubia-americana que ahora es cómplice de otro demonio llamado Lou Reed. Como fondo de pantalla (de la nazi-screen) tengo la dulzura. un primer plano de la cara de una preciosa adolescente marroquí en blanco y negro, de negros ojos-abismales me recuerdan donde empieza y acaba todo. Estímulo y autogratificación, otro día más vivo y resistiendo, otro día más sin haber sido lobotomizado, ni asumido del todo por el sistema, o quizás sí lo haya sido y por fin estoy en la “matrix” (lo cual es lo mismo, siempre que algún odioso capullo no me fusione lo temporal con lo perenne, ni me muestre otra realidad). Hace un rato una amiga hertziana defensora a ultranza de la locura y la desesperación como “el” motor creativo defendía a los esquizoides, sin ellos –decía, el mundo este, nuestro, sería plano, sin apenas matices, le faltarían los colores, las notas sublimes, esas palabras son poesía desnuda y exploraciones en los limites, (¿que hacer y como dejarles espacio sin condenarles ni diagnosticarles como enfermos o tipos raros?, no condenemos a ningún exilio a estos locos geniales ¿donde está la frontera entre talento y locura?). En definitiva hasta ayer fui y volveré a ser, inmanencia forever.
Aquí tenemos ausencia de formación filosófica y miopía moral y nos sobra la mojigatería y los prejuicios acumulados durante siglos de tradición judeocristiana
La familia une y aleja de uno mismo, primero son los padres lo que encauzaban y normalizaban las escapadas a lo sobrenatural, después los hijos, la madre, la esposa, la amante, la amiga, tejemos uniones para asirnos a la tierra, cosernos en ella, nos atan para que no escapemos. Con todo confundimos lo contingente con lo sustancial
“soy vertical, pero preferiría ser horizontal” –dice Silvia Plath.
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11.- Lo nuevo está por llegar
En sigilo construyo silencios, hasta producir un diálogo que pronto me atrapara en su laberinto. Debo salir, pero mi situación me impide encontrar la salida, desprecio lo que veo, mi pulso se acelera…irrealidad. He vuelto a nacer en un signo. No pienses, vive en la simulación, en la carencia de átomos, caminar entre lo intangible.
Deambulo errante hasta el final del día, hasta que las sombras me envuelven. Sombras que ensombrecen la esperanza, la inocencia se cubre.
Y es entonces cuando me invade un presentimiento y empieza la transmutación, es por fin una noche eléctrica que anuncia: lo nuevo está por llegar.
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12.- Espanto y asombro
Y os diré que nada parece tener sentido, ¿quién nos ha puesto aquí tras el cristal?, el aire presiona cargante y ese calor pegajoso del infierno, estamos sin aliento; tremenda la sensación de ahogo, esa necesidad de trazar huellas. Debemos imaginar otro lugar, otra posibilidad para saciar el odio, la venganza contra el destino (sólo así podremos corregir nuestros errores). Sublimar los deseos de humillar lo natural y la voracidad depredadora, la necesidad de infligir daño, --tan conmovedora ella, tan civilizada--. Muerte a la vanidad, abajo la presunción irrisoria y patética; mísera la duración de la vida humana, absorbida por la eternidad cósmica.
La belleza, proyección noble como aureola de aire fresco, de luz, un cuchillo tierno para rasgar la neblina, para iluminar esta ciénaga. Sentimos pues la pesadez, el hastío, la degeneración y la muerte pero todo renace, la belleza también y quien no la busque no merece estar vivo; esa es la verdad que conmueve, que se abre paso, la verdad osada para combatir a las hordas resentidas, sangrientas y mediocres.
Nada es realmente nuevo: quizás el sustrato del horror y la maldita cultura cada vez más persistente, lo fácil es pegarse a los referentes, lo esperado seguir los vientos, los impulsos de los tiempos, la manada se agrupa, se roza y colisiona creando impulsos. Los irreverentes, los necios se alejan de los caminos seguros, los solitarios –todos estamos solos--, son tildados de malditos, son monstruos infames que seran sacrificados en la ceremonia ritual de las turbas, a veces el exterminio, otras aun peor: la indiferencia.
Locura, como punto de inflexión, mascar la confusión porque lo hemos visto claramente, –la lucidez desbasta— atraviesa las neuronas por su parte dulce y no se puede retroceder, solo el olvido, no querer recordar, no desear saber.
Allí, atado siendo el habitante de aquel edificio confortable pero terrible, una cárcel, sin opciones: preso o guardián, dos formas de lo mismo para un todo, Débil la línea que separa ambos estados, la línea del horizonte que no está en la superficie sino a diez mil metros, y a veces la oscuridad y tras cerrar los ojos de repente amanece, ¿qué sentido tiene no aceptar la derrota si ya conocemos el final?, la lucha continua feroz. Lo que no se mueve desaparece, siempre a la contra, lamentar el tiempo perdido, que no ha sido en vano, quizás afligirse por los años de calma que devienen en tormenta, la que derriba los muros edificados con el miedo y la obstinación de nuestras almas de insecto. Ansia, deseo, o grano de irradiación para seguir girando en la esfera, en el camino-laberinto donde subyacen los sentidos, la razón de la búsqueda, ser átomo, reflejo, ser otro ser que se arrastra herido y ciego, ebrio de dolor, cansado por la inacción, torpe y arcaico, o necio como un adolescente, ser polvo de estrellas anhelando fundirse contigo.
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13- Paratexto
Si ACASO enigma, paratexto, indiferencia del yo como si ya no existiese o el deterioro de los conceptos. Grandes insultos, pequeñas interferencias. Diecisiete alimentos para una comida de otoño. Estoy dentro de la fábrica, aumenta la producción de esclavos genéticamente modificados, él ronco sonido del fuego, la erudición y la amenidad. No está disponible el sentido de la comunicación, esa particularidad artificiosa, ese pacto narrativo, frasco de silencios. Modificar la búsqueda en el mismo escenario del imperio literario, como la moviola teológica del tiempo. Un juego de ética y política, una resistencia amorosa, el pacto secreto.
El tráfico es CONVENIENTE.
Abrázame condena, transparente, ardiente pero quieta, el saqueo de la imaginación, el estrepito del silencio, la consciencia de la debacle.
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14- Levantarse entre espuma
La lengua es una cuerda por la que fluye vida. Un tatuaje en el sexo como ese árbol herido que extiende sus raíces hasta alcanzar el grito externo de la duda, las suturas en las manos como ausencia del nombre. El grito de los cuerpos que se adhieren a la piel de la bestia. El deseo enajenado es un ensayo de posesión errado. Adherencias que resisten en el borde de la tristeza, como nudos apretados, recios. Reclamo el olvido, reclamo la voz que siempre me atiende, he llegado hasta aquí persiguiendo dos ángulos opuestos, el método mayéutico, visiones tras la niebla y un encuentro en el desierto. Y no importa que solo permanezca el estruendo, me es indiferente oir el grito en los precipicios,. Enajenados y desiertos mis labios son temerosos de tu exilio, presos en el borde resplandeciente de tu ausente soplo. Apenas parpadeo y brillas frente a mis ojos, una nube en un agitado cielo. Me deshojo en medio de una selva, las lianas me ofrecen la aurora. Una lágrima de miedo en forma de vulva perlada en las orillas de la piel, aislada, marginada, de una piel que vive en contra del mundo, que resbala despacio sobre mí como un vestigio. Acepto el error de estar confuso entre ardores de tinta negra.
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15- La evaporación de una gota
Con matices de fuego en tus manos, o la mirada intrusa que ronda por el perímetro de la estela dorada de sombras levemente placenteras de nada. Paseando junto a mí, un intermitente futuro, soledades de agua; retraídas espumas que acarician y hablan, que hunden formas y seres, voluntades que se enervan ansiando el contacto, la unión de la gravedad para flotar alrededor tuyo, sin mí. Gotas que se unen en el cuerpo, unas con otras, como amantes que se rozan con cautela, cosquilleando la espalda, los sentidos inexistentes del tiempo. La fiebre. Esquemas de agua iniciando la calentura entre las piernas. La ficción aparente o el examen lejano de aquella primera mirada. Las huellas de pies que no parecen los tuyos, los segundos perdidos entre olas, las algas en movimiento. La sombra de unos ojos que saludan desde el borde de un abismo. Dunas o precipicios de arena.
Las diminutas olas seguían abrazándonos, como el deseo que persiste por haber sido rechazado, como el placer que halaga con su permanencia y se desborda, se anhela. La mentira es un narcótico, una gota evaporada sobre las pieles con su delicado tránsito. Se desliza piel abajo. Mixtura de sol y sal. Arriba, a lo alto, las lenguas trazan su recorrido en las bocas, pronuncias la palabra, detienen el aliento, el latido.
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16.- Médula o hueso
Perspectiva, el ojo oblicuo del ser y del razonar.
Ritmos propios y ajenos, catarata de sensaciones, la necesidad de sentir.
Alia, unión, Pádula, manjar de irrealidad. Velocidad, aquello que nos aleja de lo cercano como el ave sin nombre estremecida ante el ascenso, el mundo cotidiano, la realidad, esas alas creadas entre rituales, la unión entre extraños, los
nombres o indicios que propician la fibra y las secreciones. Mas el impulso, la acción inicial que acaba en deriva, el corte clemente, la hospitalidad que frena la intención criminal y la sacudida que brotan para encauzar el desvarío, las fracturas en el espacio y contemplar el cambio. Escribir, pensar, vivir.
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17.- El rumor insoportable
Ruido, clamor, agitación ensordecedora de las actividades humanas, la máquina bien engrasada de las civilizaciones incluso de aquellas primitivas y tribales,¡que somos, sino fuentes de sonidos¡ verdaderas colonias, enjambres de cuerpos energéticos, carne y alma, sexo y sangre y ruido, siempre ruido. Toda actividad humana se desarrolla con ruido, produce un rumor insoportable, los habitantes de las ciudades lo saben muy bien. Cuando en rarísimas ocasiones desciende el nivel de decibelios, sentimos que algo falta, que una parte de nuestro entorno esta ausente, que hemos sufrido una amputación...para evitar el vacío, el pavor rápidamente producimos cualquier tipo de sonidos, hablamos o gritamos.
Decimos ruido y pensamos en actividad, en acción; oímos el silencio y pensamos en paz, en muerte, en meditación, en la solución final.
Dormimos, soñamos, y hacemos ruido, ruido de la respiración, ruido al movernos mientras imaginamos otras vidas, otros mundos, también ruidosos.
Ruido que llamamos música que usamos como terapia tranquilizadora, voces que nos adormecen porque ya no las entendemos, ya no pertenecen a la vigilia sino que son sombras, son rumores, son mantos que acunan y sosiegan.
Ruido y sonido las veinticuatro horas de los trescientos sesenta y cinco días de los pocos años que vivimos, que oímos al pasar, atentos, vigilantes, segundos que discurren con un tic tac implacable.
Al nacer lo hacemos miopes, con la vista desenfocada, pero en cambio ya oímos, excepto aquellos que llamamos sordos, que están solos en medio de la profundidad de los audistas, en ese terreno desnudo, sin ruido para nosotros, los que oímos, el vacío para ellos quizás…otro mundo, sin ese rumor inagotable, irascible, incómodo y también cercano.
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18.- Muerte hiperrealista
Paseante de la noche, tránsito y amor secundario, los exigentes hiperrealistas quieren pactar lo que nos falta: la carga de las palabras exigentes, la invocación al vacío ,que antes fueron ilusiones, sombras.
La reflexión es lo primordial, seguir sin rumbo, siempre el mismo, abriéndome paso entre lodazales espero tu cuchillo irremediablemente, ausente lleno de polvo te saludo, intacto
apartando despojos, dinamitando puentes, es un destino conocido. Funcional en su necesidad, la otredad.
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19.- Los vaivenes….
y los recorridos, rota la línea de puntos, la ira. El aire condensado en el verso, en la palabra que toma cuerpo, que ensucia las libretas, que se pierde entre la ropa o se abandona en los bares; es de noche.
La voluntad tiembla, la bruma, es como andar sin sombra, los aires viciados, densos.
Ser sin intención de permanecer, sin referencia, ser que está en movimiento, un ser roto, mirando aturdido los restos, retornan las dudas.
La sustancia como el aura alterada por el dolor, por la soledad, la pulsión escrita.
¿Qué sentido tiene todo esto?, ¿Dónde encontrar un punto de apoyo? ¿Estaré llegando a alguna parte?, afuera es de noche.
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20.-
Soy presencia y mano,
me deslizo alucinado por una ladera de espuma.
Estoy protegido por la gracia, construyo espacios mentales,
linternas para alumbrar la oscuridad.
Percibo un cielo de colores,
mis sueños oscilan del rojo al azul:
fuego, nubes, tierra, agua,
imágenes formadas en la mente.
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21.- Efluvio
Esperar la palabra, los vestigios del AGUA.
La historia, el relato de una barbarie extraordinaria. Ceniza, restos de la violencia. Alma del humo para olvidar.
Dulce el besarse en el agua con ojos fieros del tiempo, entre líquidos glaucos que fluyen por los orificios donde abundan los brotes flamígeros o mirar a los húmedos peces apresados tras el cristal, que se agitan entre el bálsamo de las ondas, agua para los labios y corriente para glorificar esas cavidades oscuras y sensitivas. Códigos que alistan, juegos que perduran y envilecen lo incierto y otras sombras. Suben y caen, condenan y anuncian rabiosos salmos de sangre, pasos torpes entre el barro. Nada está del todo perdido.
más info en: felixmenkar@gmail.com
